El hombre del Citroen

Para ganarnos la vida muchas veces los escritores nos vemos obligados a ocuparnos en cosas que nada tienen que ver con la literatura. Pero también es cierto que son esas estas tareas impensadas las que nos dan la tela para escribir nuestros relatos. 

Durante el verano me ocupé en un estacionamiento en la ciudad balnearia de Monte Hermoso, al sur de la provincia de Buenos Aires. Una tarde apareció un hombre con un Citroen destartalado. Estrechó mi mano y me anunció que quería dejar el auto una semana. Sobre el techo traía atado un kayak y en el interior, un surtido de sillas de playa, cañas de pesca y bolsos. 

A este hombre no solo lo distinguía su viejo auto -sin duda el más viejo de todos- sino también su carácter alegre. Era alguien amable y me cayó simpático de entrada. Cuando le pregunté cómo había logrado pasar su auto por el puesto caminero, dijo que hasta el momento nadie lo había parado pero que si llegaban a hacerlo les dejaba el vehículo:
"Después de todo el auto no vale mucho...", agregó.

Me sorprendió saber que ya se había jubilado puesto que todavía era joven y se lo veía muy bien.
"Me veo bien, pero por dentro estoy echo bolsa...".

Me contó que ocho años atrás le había detectado un cáncer furioso. Agregó que su cuerpo conocía la quimioterapia a fondo. Fue todo lo que hablamos sobre la enfermedad. Se lo notaba verdaderamente despreocupado de cuestiones vanas y sí enfocado en disfrutar de la playa y de las excursiones que hacía a diario a la desembocadura. Solía entrar y salir del estacionamiento con la misma sonrisa. Al regresar siempre tenía algo para contarme: un día había logrado pescar; otro, se había encajado; otro, había encontrado un pinguino. Todo era motivo de entusiasmo y alegría.

Nos despedimos con un fuerte apretón de manos. Yo me quedé con ganas de agradecerle por recordarme algo crucial: que cada día de vida cuenta y que vale la pena vivirlo como si fuera el último. 

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